El barrio de mi segunda etapa como residente en Madrid tenía trazas de aldea. Conocía y me conocían: la florista, los camareros, la familia que despachaba cigarrillos, los fruteros, el pescadero, los quiosqueros, la elegante dueña de la licorería, los niños… «Hola, ¿cómo estás?» no era formulismo, nota al margen, sonaba a poema… H. y yo vivíamos en una buhardilla luminosa, casi encaramados a la espalda de los vencejos y sus travesuras. Combatíamos el frío lacónico del invierno rebuscando maderas apolilladas en los contenedores de los edificios en reforma y montando luego hogueras con tocones y restos de vigas en la chimenea. Éramos incapaces de guerrear, por supuesto, contra el secarral del verano, cuando la casa era una hoguera en sí misma y nosotros, las tablas desnudas y ardientes. A veces pienso que nuestro sudor empapa todavía las paredes de aquella casa. En el barrio —entregado poco más tarde a la glotenería del capitalismo para explotar otro patio de recreo dedicado a los turistas del hedonismo milenial— queda muy poco que pueda considerar mío. Algunos amigos, entre ellos los tocayos Germán Coppini y Germán Suárez Pazos, que vivían en nuestra calle, unos portales más abajo, murieron antes de tiempo, antes […]
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